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domingo, 17 de mayo de 2015

UNA MUJER INCREÍBLE.

En mi tarea de ratón de biblioteca de ir buscando nuevas historias, de repente me encontré con una novela que se titulaba "Una mujer increíble" de Manuel Navarro Seva. La verdad es que no fue coincidencia. Fue una recomendación de otra escritora Maria José Moreno. Y evidentemente, no podía perder la ocasión de que cayera en mis manos.
Estos días, supongo que coincidiendo con el calor que es cuando me vienen unas ganas locas de leer empecé esta novela. Resulta que menuda coincidencia la protagonista se llama Isabel igual que yo, y también es Escorpio , idéntica a mí. Eso me pareció divertido. Poco a poco fui sumergiéndome en una historia un poco , como diría yo... inaudita. El argumento es divertido, y reconozco haber soltado alguna carcajada en solitario. Pero si te lo paras a pensar, realmente es una historia de soledad que lentamente se va convirtiendo en estado paranoide.
¿Hasta que punto un hombre puede perder el norte por una mujer? ¿Por qué las mujeres que son menos amables son las que más triunfan? ¿Se puede pasar del amor más pasional al odio más aterrador? Y en ese caso... ¿ tiene argumento cualquier tipo de conducta?
Es un libro entretenido, te hará un montón de preguntas. Y no podrás parar de leer hasta que no lo acabes. El final... podía haber sido otro... ¿o no?

lunes, 4 de mayo de 2015

¿DE QUÉ COLOR ES EL ALMA?

A veces, cuando el aburrimiento se apodera de ti, te sientes tentado a hacer test absurdos que te ofrecen la posibilidad de saber qué tipo de animal eres, o que fuiste en otra vida, o por ejemplo de qué color es tu alma.
Pues bien, a mí me salió que tenía un alma amarilla. Una amiga me dijo que a ella también, y que quizás tendríamos algo en común. Pues bien, mi vena filosófica, digamos aquella light que sale de vez en cuando, empezó a elucubrar hipótesis sobre la existencia o no de un alma en el ser humano. Y en el caso de que existiera, pudiera ser de algún color.
Hace ya algunos años, una niña de mi clase, me dijo que le dolía el alma. Y yo le pregunté: ¿Ah si? ¿Y dónde está el alma? Muy segura de ella misma , a sus dos años me dijo que era cuadrada y de color rojo y que se situaba justamente en el centro del pecho.
Me da tristeza que conforme van pasando los años que el convencimiento de esta niña, que yo también tenía se va desdibujando de mi mente y va cobrando más fuerza el hecho que quizás no exista. Que sea como los cuentos que nos explicaban de pequeños. Y menos que sea de un color determinado. La frase de "me duele el alma" la tengo en el desván. ¿Puede el alma doler?
En lo que sí creo es en la energía que desprendemos. Hay algunos que la llaman aura y también los hay que dicen que pueden ver de qué color es. Cada uno de nosotros desprendemos una electricidad extraña que hace que puedas acercarte a unas personas más que a otras, que sientas alegría o incluso rechazo delante de su presencia. Gente que se apropia de tu energía, también los hay que te la dona, porque la desbordan. Y cuando ya no están, quizás pasas por algún lugar y la sigues sintiendo. ¿Es su alma, su espíritu? o quizás esa energía que no se destruye sino que se transforma.
En cualquier caso, creo en esa energía, sin importarme el color que tenga, porque no lo tiene.

lunes, 27 de abril de 2015

EL LOCO DEL SACO

Hacía ya mucho tiempo que no escribía una reseña de un libro. Reconozco que la falta de tiempo me ha hecho que me aleje algo de la lectura. Bueno, siempre hay momentos en la vida que hacen que hagas un parón inesperado y entonces qué mejor que un libro para dejar envolverte por las letras, mis compañeras de viaje por la vida.
Esta vez quisiera recomendar un libro de una gran persona. Es paradójico que no lo conozco en persona, pero es de aquellas almas buenas que se notan solo por la confianza que desprenden en su paso por este mundo.
Hace algún tiempo leí su libro "Historias cortijeras" y me encantó su manera de relatar pedacitos de tiempos pasados, de tierras serranas y personajes de antaño.
Esta vez me ha encantado su historia "El loco del saco". Y me ha hecho reflexionar sobre una teoría que siempre me hace pensar en algo sobrehumano que muchas veces te saca de apuros sin encontrar explicación alguna. Por ejemplo, ¿quién no se ha encontrado en un momento necesitado de aquella moneda perdida en el bolso que ni sabíamos que existía? o ¿quién no se ha encontrado alguna vez con aquella persona que hacía tiempo que no sabía de ella y al pensar por un momento en su rostro, se te aparece sin más? Ley de Jung, coincidencias, casualidades de la vida... Pues bien, en su novela, Pepe de Librada nos explica la extraña aparición de un personaje en un pueblo. Crea desconcierto y entonces empiezan a suceder conmovedoras situaciones que siempre tienen un final feliz. Todo el mundo sabe que pueden estar relacionadas con la existencia de esta persona, pero nadie quiere reconocerlo. La incertidumbre da miedo. Es tan difícil achacar las buenas acciones, en cambio, todo lo contrario si sucede algo que no estaba previsto. Solemos tener la inercia de anticiparnos y sacar conclusiones erróneas y catastróficas y echar la culpa, quizás al que menos la tiene. ¿Quienes son esas personas que aparecen en nuestras vidas para hacerlas mejores? Y cuando cumplen esa misión ¿Por qué desaparecen? ¿Por qué somos tan poco compasivos , a pesar que hay personas que siempre nos han hecho bien? ¿Por qué olvidamos con tanta facilidad?
Recomiendo abiertamente leer este relato y abrir nuestro corazón hacia sentimientos muy llanos y a la vez muy profundos. Seguro que algo se nos quedará pegado a nuestra alma.

sábado, 7 de marzo de 2015

WASSAP o cómo tener un espia en tu vida.

Hacía tiempo que no escribía en mi blog. Mis muchas obligaciones hacen que lo tuviera un poco abandonado.
Esta vez he abierto mi pequeña caja de Pandora  para, quizás hacer una pequeña reivindicación a la vida privada de las personas, de los profesionales, de la intimidad en general.
Hace unos meses leí con gran interés y completo apoyo el artículo de Noelia López Cheda
https://noelialopezcheda.wordpress.com/2014/10/30/me-niego-a-ser-la-agenda-de-mi-hija-por-el-whatsapp/, en el cual nos explica la experiencia con su hija ,que se acomodó en el grupo de chat de la clase para que le sirviera de agenda personal, por si accidentalmente olvidaba los deberes. Aconsejo fervientemente leer este escrito. Demuestra ser una persona con mucha coherencia que no se deja arrastrar por la muchedumbre.
Reconozco y me siento tremendamente mal  al reconocerlo que en alguna ocasión he acudido a este recurso cuando mi hijo se despista de apuntar  alguna tarea. Este artículo me abrió los ojos y me dí cuenta del tremendo error que estaba cometiendo. Por eso, en la actualidad, me niego a formar parte de ningún grupo de wassap que tenga que ver con estos menesteres.
Como profesional de la enseñanza divulgo el mal que nos está haciendo. Por poner un pequeño ejemplo, el otro día, a mis alumnos les mandé un trabajo en el cual tenían que investigar a un animal. En las instrucciones venía claramente cómo se debía de hacer. Les comenté personalmente, que lo podían hacer con algún compañero de la clase , o bien en familia. Pues bien, un tierno infante , le dijo a su mamá que tenían que hacer un trabajo sobre la familia. Suenan las alarmas.... La profesora no da bien la información. Mi hijo se quedará sin hacer el trabajo... Sufrirá una gran frustración... Solución... Grupo de wassap... Lío al canto... En fin...
Pero eso no es lo peor. El caso peor es el del espionaje en toda regla. Los niños no tienen oportunidad de explicar sus experiencias libremente. Antiguamente, yo le decía a mi madre que Pepita le había dicho tonta a Zutanita y se reía y me aconsejaba cómo debían de comportarse las personas. Ahora no... Si pasa ese mismo caso en la clase... el niño se lo cuenta a su madre... faltan segundos para publicarlo en el chat de la clase... del primero , se pasa al segundo, ufff, la maestra no vigila bien a los niños, se está haciendo un bulling increíble... cuando llega la número veinticinco, después de haber puesto emoticonos denigrantes, aplausos insultando, vamos , algo muy parecido a la inquisición, solo hace falta que pongan .... que le cortennnnn la cabezaaaaaa. Deplorable.
¿Podemos educar bien a nuestros hijos, en vez de perder tiempo en estar enganchados continuamente al teléfono? Quizás a nuestros niños les falta eso... tiempo de dedicación, de juegos, de que les escuchen.
Desde luego me siento más relajada sin ser madre apisonadora, helicóptero o guardaespaldas. Quiero que mis hijos sean personas responsables, humildes, críticos constructivos, y si alguna vez tienen alguna frustración que sepan tener la suficiente resiliencia para poder afrontar las adversidades de la vida.


viernes, 24 de octubre de 2014

LA COMUNICACIÓN PERIODÍSITICA

Desde pequeño siempre había deseado ser periodista de primera línea de batalla. Su currículum era amplio. Había estado en escenarios increíbles como en Kosovo, Afganistan, Ukrania... Su nuevo destino: Siria, más concretamente tenía que acudir a uno de los barrios más marginales de Damasco: Qadam.
El panorama allí era de un verdadero infierno. Por una parte, los edificios estaban llenos de francotiradores, rebeldes sirios que apuntan a cualquier figura que les parezca sospechosa de ataque. Por otro lado, los incesantes bombardeos de la OTAN, hacen que no se pueda dormir a ninguna hora del día.
La cámara de Nil, que así se llama nuestro protagonista, estaba en constante funcionamiento. Su agencia periodística le demandaba instantáneas de lo que allí estaba ocurriendo. Pocas son las noticias que nos llegan - decían sus jefes- . Necesitamos todo lo que nos puedas aportar.
Vagaba lentamente, una noche de aquellas en las que la falta de luz todavía se hace más intensa por el cansancio. La vista se nubla. Las ganas de llorar abiertamente se imponen.
 De repente, unos sollozos. Era un niño pequeño, quizás no alcanzaba los dos años de edad. Apenas podía balbucear alguna palabra. Sus pies pequeños, descalzos y sangrientos apenas podían dar un paso. Nil, lo cogió en brazos, y le besó la frente. El niño, se le quedó mirando extrañado , como si ya no recordara lo que significa el apego humano.
Nil cogió su cantimplora de agua y la pasó por los resecos labios de aquel ángel que se había cruzado en su camino. "No entiendo las guerras. ¿Tú tampoco, verdad? El niño le tocó la cara y esa caricia fue la mejor que había sentido en su vida.
De repente, algo caliente le atravesó el dorso. Sintió un dolor intenso, aunque miró con horror que aquella bala que acababa de traspasar su cuerpo ,también lo había hecho en aquel que sus brazos acogían. Ese dolor fue aún más grande.
Fueron apenas unos segundos. Cayó de rodillas, luego yació en el suelo, con el niño en brazos. La última lágrima surgió de su rostro.
Los bombardeos siguen en Siria...

jueves, 16 de octubre de 2014

UNA BODA DE COLOR NEGRO.

(Dedicado a mi abuela y a muchas como ella que tuvieron que casarse con hombres que no quisieron, pero que las circunstancias las obligaron a ello. No hace tanto tiempo de todo esto. Conozco a tantas mujeres que tuvieron que hacerlo y en nuestro propio país...)

Hoy es el día de mi boda. Para una mujer, uno de los días más felices de su vida. Para mí es un día de triste. No hay más que ver mi cara. Las ojeras ocupan la mitad de mi rostro. Mi vestido: negro. Estoy de luto. Siempre he estado de luto. La verdad es que no recuerdo un solo día de mi vida que ese color no haya ocupado mis vestidos. Mi armario es un gran agujero sin fondo.
No me caso en la iglesia principal del pueblo. Eso sería de mal gusto, según mis vecinos. Tampoco me caso a las doce del mediodía. Son poco más de las seis de la mañana, la hora más decente para bodas que no tienen el canon establecido.
Mi marido es un hombre que quiere una criada por esposa. Un viudo con cuatro hijos, diez años mayor que yo. Un hombre con mal carácter, pero que tiene una casa. Todo el mundo me ha aconsejado que debido a mi situación de encontrarme sola en el mundo, es mi mejor opción. Total haré lo mismo que hasta ahora, ser esclava de alguien, pero al menos podré tener mi propia casa.
Mercedes es mi nombre, como mi buena madre que me tuvo que dejar cuando yo tenía dos años, porque esta vida era demasiado enorme para ella.
Entro por el pasillo de la ermita. Pocos invitados, el hermano de mi marido con su mujer, sus tres hijos y el padre de él. De mi parte, mi hermana que no para de llorar. Está enferma y presiente que poco va a estar en mi vida.
Miro a  la Virgen de los Dolores con desamparo y amargura. El cura nos da la bendición y nos brinda aquel maleficio de hasta que la muerte nos separe.
Tampoco hay fiesta de boda. Hay mucho que hacer. Lo primero, preparar la comida de los animales. En los pueblos no hay vacaciones, ni fiestas de guardar.
El día pasa deprisa y la noche vuelve a aparecer. Tengo pánico. A pesar de mis veintiocho años, no me ha besado ningún hombre. Y el que tengo enfrente mío es un perfecto desconocido para mí.
Se le nota en la mirada que no me quiere. También sus palabras necias, desagradables y obscenas hacen que me sienta como alguien diminuto.
Llega la noche y con ella el temor de lo inevitable, de lo infrahumano, de la pérdida de la dignidad.
No hay delicadeza, no hay cuidado. No hay abrazos, ni besos, solamente lujuria desmedida y posesión animal. El sueño no viene a mí. Sólo las ganas de llorar y pensar que la vida es injusta y penosa. No me salen las lágrimas Me ahogo, no puedo respirar. Tengo ganas de vomitar y voy al retrete que hay justo detrás de la casa, fuera, en el patio. Sólo puedo recordar ese aliento pestilente a aguardiente del barato, ese sudor que se resbala sobre mi piel inmadura, virgen e inexplorada.
Cojo una pastilla de jabón. No queda resquicio de mi cuerpo que quede sin su presencia... Mi pesadilla sólo acababa de comenzar...

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domingo, 12 de octubre de 2014

ROMANTICISMO ¿QUÉ ES ESO? DIÁLOGOS CON ENCARNI BARRERA.

Ahora que empiezan a caer las primeras hojas de otoño. Que las expectativas pasionales del periodo estival han dado el relevo a las primeras lluvias, las tardes se hacen largas y los sueños comienzan a ser fértiles y no comprendes muy bien cómo no siempre los terrenos son iguales a la hora de germinar sentimientos y emociones. 
Las mujeres que vamos cumpliendo una cierta edad, sabemos de nuestras inseguridades. Comprobamos que nuestro cuerpo va cambiando, afortunadamente a la par de nuestra mente , con lo cual el binomio se hace más estable. Aún así necesitamos cada vez más aquellos detalles, llámalos románticos o de consideración que necesitamos por parte de la persona que nos acompaña. 
En este punto, hombres y mujeres vemos esta realidad de una forma tan diferente. Tan diferente, que casi nunca los pensamientos convergen. Los hombres digamos que son más prácticos en ese sentido. Los sentimientos no hace falta expresarlos. O bien, si ya lo hicieron una vez, una segunda no tiene sentido. Una prueba de amor, puede ser , por ejemplo el poner una lavadora, o barrer la casa. ¿Has visto que limpia te he dejado la casa. Mmmmmm, no recordaba que sólo era mía. 
Se les recuerda por activa y por pasiva que significa ser romántico. Un mensaje inesperado, una maleta  ya hecha y un viaje sorpresa, una rosa encima de la cama, unas palabras amables, un baño preparado, una vela encendida en la cena, un ¡Qué guapa estás hoy! , darse cuenta que te has comprado un camisón nuevo, que has ido a la peluquería, que te has pintado las uñas, una nota en la nevera por la mañana, una frase escrita en el espejo del baño... Pero claro, eso es un lenguaje demasiado femenino. 
Por mucho repaso que se haga, la lección no se aprende, eso está claro. Luego, evidentemente nos enamoramos platónicamente de aquellos cantantes que en sus baladas explican historias hermosas, de alguien que se muere por ti por dentro, que te sueña, que se encela hasta del aire que respiras, que mira a la luna y suelta un suspiro. Habría que mirar quien compone las letras de esas canciones. Y si el brillo de los ojos cuando las cantan las producen suero fisiológico. 
En fin... nos rendimos ante la evidencia que nunca ganáremos a un partido de fútbol, y que pobre de la que se ponga delante de la televisión justo antes que marque un gol Messi por poner un ejemplo. Nos queda aquello de decir: valoro otros detalles... seguro que está preparándome una sorpresa para mi cumpleaños. Y luego oyes frases como : "las sorpresas te las preparas tú porque seguro que así te gustan". ¿Tan difícil es conocer a una mujer? ¿Tan complicado es leer debajo de sus silencios? 
Los amores se tienen que regar con detalles. Hasta los amores "cactus" se secan si no tienen sus gotas de agua cuando amanece.